Herdaras só o cinismo

Contra ponto e contra um ponto que se encontra assim que para de procurar.

Um pouco aqui e outro acolá, que gira, gira, gira até tudo desfocar.

Sentido nenhum em olhar, procurar, entender.

O que é, esta ai: sem edição que se meta a besta de remendar.

Gira, gira, gira até tudo sumir.

De zonzera os pensamentos pulam, que revertério da dor de barriga e zumzureira no ouvido é troço ruim de tragar.

Nem profeta, nem poeta, nem a merda do pateta que se strumbica de tanto procurar.

Nem tudo é fato, nem tudo é boato, nem toda brincadeira quer mesmo brincar.

Sem ser quem, sem ter como,poesia se faz conta, que roda, roda, roda, só pra fingir que quer achar.